martes, 12 de febrero de 2013

Intento no serlo...


Honestamente este, será el mejor momento de sincerarme de nuevo conmigo misma, aunque mi propia mente intente huir lejos de las burdas palabras que a continuación  plasmaré, intentare que las palabras sean lo más cercano a la perfección claro esa faltante en mi persona, las vanidosas solamente dañaran la hoja para sobrevivir al corto lapso de vida que pueden tener en mi mente. 

Creo que debo confesarles algo que me agobia aunque quizá ya tengan conocimiento de esto, pero mi pasión es escribir, no gozo de la sutileza para ocultarlo, aunque toda la gente cercana me diga que solo es una perdida de tiempo.  Como explicarles que mi vida son letras, que mi vida no es vida si no escribo, mi idea de ser escritora no es ser famosa y vender libros al por mayor ¡Rayos! Eso esta tan claro, lo único que deseo es escribir, es la misma pasión que siento cuando toco mi rostro no pueden separarnos somos uno solo, no encuentro una mejor manera de quedar vacía y extasiarme al mismo instante,  sinceramente no imagino la vida sin esta pasión, el placer que aunque no guste aquí plasmaré.

Sin escribir es encontrar la muerte temprana, temo a la lejanía que mi propia flaqueza pueda provocar, esa amada muerte sobre los miedos abundantes, tan ruidosos y violentos; escribir es mi hermosura, mi paz, un universo entero cae a mis pies, abrazo a la vida,  beso los labios de mi propia alma. No son esas ganas de morir las que me llevan a escribir, no, es el misterio que hay a tu alrededor, esa duda, esa magia que existe en ti, no apresuraré el momento para conocerte, llegarás cuando tengas que llegar, tal vez no esté listo, tal vez si, pues al fin y al cabo en algún momento vendrás hacia mí.


Entre el cosmos infinitos la inmensidad se hará pequeña solo para pertenecer a unas hojas escritas por mi, no intentare ocultarlo pues volaran como mariposas lejos de mi para no ser dañadas, y pedirán a gritos ser leídos más nunca comprendidos. 

Sofía A.

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