En su llama mortal la luz te envuelve.
Absorta, pálida doliente, así situada
contra las viejas hélices del crepúsculo
que en torno a ti da vueltas.
Muda, mi amiga,
sola en lo solitario de esta hora de muertes
y llena de las vidas de fuego,
pura heredera del día destruido.
Del sol cae un racimo en tu vestido oscuro.
De la noche las grandes raíces crecen de súbito desde tu alma,
y a lo exterior regresan las cosas en ti ocultas,
de modo que un pueblo pálido y azul
de ti recién nacido se alimenta.
Oh grandiosa y fecunda y magnética esclava
del círculo que en negro y dorado sucede:
erguida, trata y logra una creación tan viva que sucumbe sus flores, y llena es de tristeza.
-Pablo Neruda.
Soy viento atrapado entre letras. Poetisa del corazón proyectando todo sentimiento menos sutil razón. Eterna amante de lo antiguo estando atrapada entre lo paralelo de esta época errada, acumuladora de utopías, gritando desesperada mi alma se halla entre dulces silenciosos siendo tiernos mimos que acurrucaran la suya ©
martes, 12 de marzo de 2013
jueves, 21 de febrero de 2013
Lamento, Charlotte Brotë (1816-1855)
Una más de mis musas predilectas, espero la disfruten tanto como yo.
Hace mucho deseaba dejar
La casa donde nací;
Hace mucho la usé para sufrir,
Mi hogar parecía abandonado,
Años vacíos en pasillos
desolados,
Por las silenciosas habitaciones
Se paseaban acechantes temores;
Ahora, su memoria se vuelca en
páginas
Donde la tinta son mis tiernas
lágrimas.
He conocido la vida y el
matrimonio.
Cosas que en un tiempo fueron
brillantes,
Ahora, como hechos absolutos
Flotan en cada rayo de luz.
En medio de la vida, de ese mar
desconocido,
Ninguna isla de bendición he
conocido;
Finalmente, a través de la
salvaje tempestad
Mi pena fue convocada al hogar.
¡Adiós, oscura y empinada
profundidad!
¡Adiós, Tierras Extrañas!
¡Arrasa, barre las nubes del
cielo,
Abre tu glorioso reino de antaño!
Sin embargo, cuando logré pasar a
salvo
Aquel irritante y agotador
principio,
Una voz amada, entre temblores y
rugidos,
Podría convocarme de nuevo.
A pesar del brillo en el alma de
una rosa vespertina
En este Paraíso que se alza sobre
mí,
¡William! Incluso desde el reposo
del Cielo
He vuelto mis ojos, convocados
por ti.
Esta tormenta que surge no
retendrá
Mi espíritu, sino que lo
exaltará.
Todo mi Cielo residió en tu
pecho,
Y sólo allí encontraré la
eternidad.
¿Escribo?
Un día, quise experimentar una manera diferente de quedar vacía, esa manera que pocas personas conocen de quedar en completa armonía, con el danzar del silencio produciendo un dulce sueño a la mente y cuerpo.
Quizá fue para ahorrarme el psicólogo y desde el primer instante fue uno de esos pocos actos que me han servido para seguir completa destrozando todo mi interior para pertenecer a todo dimensión. Así fue como termine escribiendo, como termine enamorándome de la tinta, las hojas y los versos, esos versos tan conocidos pero tan singulares que solo hablan de el, con esto he logrado darle el toque irónico a mi vida encontrándome cara a cara con mi alma en cada noche de luna.
martes, 12 de febrero de 2013
Intento no serlo...
Honestamente este, será el mejor
momento de sincerarme de nuevo conmigo misma, aunque mi propia mente intente
huir lejos de las burdas palabras que a continuación plasmaré, intentare que las palabras sean lo más cercano a la perfección claro esa faltante en mi persona, las vanidosas
solamente dañaran la hoja para sobrevivir al corto lapso de vida que pueden
tener en mi mente.
Creo que debo confesarles algo que me agobia aunque quizá ya
tengan conocimiento de esto, pero mi pasión es escribir, no gozo de la sutileza
para ocultarlo, aunque toda la gente cercana me diga que solo es una perdida de
tiempo. Como explicarles que mi vida son
letras, que mi vida no es vida si no escribo, mi idea de ser escritora no es
ser famosa y vender libros al por mayor ¡Rayos! Eso esta tan claro, lo único que
deseo es escribir, es la misma pasión que siento cuando toco mi rostro no
pueden separarnos somos uno solo, no encuentro una mejor manera de quedar vacía
y extasiarme al mismo instante, sinceramente
no imagino la vida sin esta pasión, el placer que aunque no guste aquí
plasmaré.
Sin escribir es encontrar la muerte temprana, temo a la lejanía
que mi propia flaqueza pueda provocar, esa amada muerte sobre los miedos
abundantes, tan ruidosos y violentos; escribir es mi hermosura, mi paz, un
universo entero cae a mis pies, abrazo a la vida, beso los labios de mi propia alma. No son
esas ganas de morir las que me llevan a escribir, no, es el misterio que hay a
tu alrededor, esa duda, esa magia que existe en ti, no apresuraré el momento
para conocerte, llegarás cuando tengas que llegar, tal vez no esté listo, tal
vez si, pues al fin y al cabo en algún momento vendrás hacia mí.
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